domingo, 30 de novembro de 2008

O poeta é a Mãe das Armas

A poesia é o pai da ar-
timanha de sempre: quent
ura no forno quente
do lado de cá, no lar
das coisas malditíssimas;
alô poetas: poesia!
poesia poesia poesia poesia!

T. Neto

2 comentários:

luiz orlando disse...

ei ana! que gostoso seu blog hein!
e você fica escondendo ele, não avisa pra ninguém né?!
um beijo pra vc.

PICANÇO, Marco. disse...

Agora estamos linkados e sempre vô tá por aqui pra ver o que andas escrevendo...Beijos, querida. Boa semana ;*